Nada tiene de extraño este despliegue informativo alrededor del fútbol en un país como España, donde el récord  de tirada para la prensa escrita lo tienen los periódicos deportivos. En estos días hemos podido ver como en los mismos se loan las gestas futbolísticas utilizando un lenguaje más propio de la epopeya que del periodismo. Además dos de las épicas victorias han sido frente a equipos ingleses, los de la pérfida Albión a quienes se la tenemos jurada ya desde la Armada Invencible, Trafalgar o Gibraltar, hartos de verlos cantar y consumir cerveza en abundancia por nuestros bares cuando tenemos partido de fútbol.

Por otra parte, qué gran satisfacción supone el tener a la Europa del fútbol a nuestros pies. Ya estábamos cansados de figurar en multitud de estadísticas al nivel de Grecia o Portugal. Siempre con la misma cantinela: inversión universitaria de las más bajas, siniestrabilidad en accidentes de autocar o carretera de los peores, en empleo de mujeres según la OCDE lo mismo, índice de lectura catastrófico. Pues ya era hora de que llegase el turno de nuestra venganza y con el Depor, el Barça y el Madrid pudiésemos ser cabeza de algo en Europa.

De todas formas es muy curioso esto de los equipos españoles, porque luego nos llegan las grandes citas de los campeonatos europeos o mundiales de selecciones mundiales y resulta que ni Zidane, ni Rivaldo, ni Kluivert, ni Figo, etc. etc. llevan la gloriosa elástica roja de nuestra selección. Todo nuestro goce y disfrute mientras los rivales europeos sufrían, se torna en disgusto, sufrimiento y desagrado por la labor de los chicos de Camacho. ¡Hay que fastidiarse!

Quizás nos hubiera venido mejor invertir parte de esas millonadas fastuosas y astronómicas en cuidar un poquito nuestro fútbol. Me estoy refiriendo al nuestro de verdad, no al de las grandes multinacionales, no al de los suculentos contratos con comisiones que asombrarían a cualquiera. El verdadero fútbol es el olvidado, es el de ese desconocido que un domingo ,a las ocho de la mañana o antes, recorre media Ceuta para recoger a unos chavales y llevarlos a jugar al Benoliel. O el del que se pasa la tarde en la Marina, muerto de frío, preocupado porque unos niños vayan conociendo los fundamentos del deporte que más les gusta. Labor muy dura e ingrata, pues los pequeños tienen que ejercitarse en unas instalaciones no ya tercermundistas, es que ni siquiera merecen tener el nombre de instalaciones deportivas. Cualquier día tendremos un disgusto con los que sí creen que esa zona es para practicar un deporte que por desgracia es el de las competiciones automovilísticas.

Me gustaría que alguna vez, mientras a gusto y en casita disfrutamos viendo a las estrellas futboleras, pensáramos un poquito en todos los que se dedican al fútbol de verdad pues son los únicos que si tuviesen el apoyo necesario, podrán sacar adelante jugadores de los que está tan necesitada nuestra selección. Y que esa reivindicación llegue de forma permanente a los de la foto y la amplia sonrisa en las esporádicas entregas de trofeos.